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Archive for the ‘arte’ Category

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UN NUEVO MUNDO DESDE TI

Peregrino por los caminos del mundo,

Si hoy moras en la tristeza, no desalientes,

Pues aunque aún no lo sepas, es tu guía

La invencible determinación de la eternidad.

Siempre fue la oscuridad

Fragua y cuna de la claridad.

La victoria fruto será de tu derrota,

El descubrimiento, corona de tu fracaso,

El saber, cosecha de tu ignorancia.

La renovación, meta de tus crisis.

La grandeza, logro de tu humildad.

La plenitud, horizonte de tu desapego.

La contradicción alumbrará coherencias,

Y desde la culpa renacerás en la inocencia.

Peregrino por los caminos del mundo,

Si hoy moras en la tristeza, no desalientes,

Porque si adquieres el mirar atento

Un asombro continuo impulsará tus pasos

Desde la impenetrable noche

Hasta el limpio rostro del amanecer.

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SUPE QUE HABÍAS ESTADO ALLÍ

 ♣ ♣ ♣

Supe que había estado allí  porque te oí hablar

En la lengua secreta que nadie te enseñó,

Porque te acompañaba el aroma de los nueve océanos

Y tus manos llenas derramaron bienes como tesoros naufragados.

Supe que habías estado allí al sentir en la piel esas palabras cristalinas,

Aquellas que pronunciabas con los labios cerrados,

Y ver como abrías puertas al cielo entre las densas nieblas,

Cuando caminabas leve de equipajes con pasos alados.

Supe que habías estado allí porque no ofreciste explicaciones,

Porque me enseñaste a vivir sin garantías,

Y a comprender lo que es amar sin pedir correspondencia.

Supe que habías estado allí porque en tu presencia

Todos quisieron saber lo que ignoraban,

Porque llegaste sin permiso y ocupaste tu lugar sin necesidad de invitación,

Porque nunca te escuché pedir disculpas o hubiste de otorgar perdón.

Supe que habías estado allí porque jamás oí que enunciaras quejas,

Porque carecías de la torva habilidad de los orfebres de las excusas,

Creabas la abundancia de lo justo sin desbordarse en el derroche,

Y tus ojos se hacían más brillantes cuanto más negra era la noche.

***

Óscar García, 24 de Junio de 2016

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LA RESPUESTA

Un día acudí para preguntarte

y antes de terminar de inquirir siquiera

una respuesta me ofreciste.

Otro día te pregunté

y en tu contestación reconocí

los ecos de la lección bien aprendida.

Ayer te volví a preguntar

 pero sólo recibí de ti una invitación

para buscar juntos la respuesta.

Hoy la pregunta he repetido,

tú sólo me has mirado

con deslumbrante mirada,

mientras el elocuente silencio

de respuestas todo lo inundaba.

 

2 de Junio de 2016

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APRECIO

Imaginando

creí en tu presencia.

Predije con mi magia

el lugar de tu existencia.

El alba fue puro asombro,

 cuando la luz reveló tu esencia

como una flor desperezada,

belleza impávida frente al Sol.

Al llamarte reconocí

la maravilla de tu nombre.

Sentí como eres,

supe siempre de ti en mi

y ahora soy contigo

en el aprecio.

 

 5 de Junio de 2016

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LO QUE ES Y LO QUE NO ES

♣ ♣ ♣

Siendo siempre lo contrario

De cualquier cosa en existencia,

 No su contrario Ser, sino su ausencia,

Y aquello que completa al haz

No otra cosa pudiera ser,

Que su contraparte, el envés,

Demostrado quedará, pues,

Que nunca habrá carencia

Sin apuntar a la abundancia,

Ni el menos podrá ser

Sin su complemento, que es el más.

Así, lo diverso sería prueba

De la unidad, y viceversa;

Lo objetivo prueba

De lo subjetivo, y viceversa;

Lo visible prueba

De lo invisible, y viceversa;

La limitación prueba

De la plenitud, y viceversa.

Luego, definitivamente es ley

Así como regla y pauta también,

Que aquello que Es

Prueba es de lo que No Es,

Y a la viceversa.

***

Óscar García, 3 de abril de 2016

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Francisco Luis Bernárdez nació en Buenos Aires el 5 de octubre de 1900 y falleció en 1978.

Era hijo de padres españoles y su infancia estuvo impregnada de versos y elementos propios de esa cultura. A los 20 años realizó un viaje a España y entabló amistad con muchos poetas y artistas de aquel momento; permaneció 4 años en Vigo y colaboró con importantes periódicos del momento, como el “Pueblo Gallego”. Algunas de sus amistades eran prestigiosos intelectuales del momento como Ramón María del Valle-Inclán, Antonio y Manuel Machado y Juan Ramón Jiménez.

En su regreso a Argentina, se sintió identificado con las ideas del Grupo Florida, defendiendo profundamente el ultraísmo y las tendencias europeas del momento; en esa época entabló una cercana amistad con Jorge Luis Borges y Leopoldo Marechal.

Entre sus poemarios más importantes (en su mayoría sonetos) pueden mencionarse “La ciudad sin Laura” y “Poemas de carne y hueso“; y entre sus poesías, “Para recordar” y “Estar enamorado”. A través de ellas puede verse a un poeta para quien el cuidado de las formas parecía una exigencia prioritaria a la hora de escribir; lo cual lo enlaza aún más con las ideas del movimiento del que formaba parte.

 


 

PARA RECOBRAR

Si para recobrar lo recobrado

debí perder primero lo perdido.

Si para conseguir lo conseguido

tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora enamorado

fue menester haber estado herido,

tengo por bien sufrido lo sufrido,

tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado

que no se goza bien de lo gozado

sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido

por lo que el árbol tiene de florido

vive de lo que tiene sepultado.

 

♣ ♣ ♣ ♣ ♣ ♣

 

SONETO DEL AMOR VICTORIOSO

 

Ni el tiempo que al pasar me repetía

que no tendría fin mi desventura

será capaz con su palabra obscura

de resistir la luz de mi alegría,

ni el espacio que un día y otro día

convertía distancia en amargura

me apartará de la persona pura

que se confunde con mi poesía.

Porque para el Amor que se prolonga

por encima de cada sepultura

no existe tiempo donde el sol se ponga.

Porque para el Amor omnipotente,

que todo lo transforma y transfigura,

no existe espacio que no esté presente.

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Kavafis para Ítaca

Presentación

El poema Ítaca, del poeta griego Constantino Kavafis (1863 – 1933), nos habla de la importancia del Viaje, más que de la meta. Y es que la vida es como un viaje sin las restricciones ficticias del origen y el destino, el relato de un reencuentro, la reverberación de la propia esencia bajo el abono de la experiencia.

El Viaje no es el camino, es lo que haces en el camino, y aquello que haces es la revelación y el símbolo de eso en lo que te vas convirtiendo.

Viajero, en un punto del camino tomarás consciencia de que la meta lejana anhelada era solo una excusa, y que el destino eras tú mismo. Tú eres tú ÍTACA.

                                                                                   Idafe


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Ítaca


Si vas a emprender el viaje hacia Ítaca
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.
A Lestrigones y a Cíclopes,
o al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones ni a Cíclopes,
ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperlas y coral, y ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Ítaca te enriquezca.
Itaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.
Aunque pobre la encuentres, no te engañará Ítaca.
Rico en saber y vida, como has vuelto,
comprendes ya qué significan las Ítacas.

♦ ♦ ♦

(Constantino Kavafis, 1863-1933, Poesías completas, XXXII)

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José Hierro, breves apuntes biográficos

hierro joséJosé Hierro del Real (Madrid, 3 de abril de 1922 – 21 de diciembre de 2002) fue un destacadísimo poeta español, crítico de arte y académico de la Real Academia de la Lengua.

En Santander, donde su familia se trasladó siendo él niño, estudia la carrera de perito industrial, que tuvo que interrumpir en 1936. Su primer poema, Una bala le ha matado, aparece publicado en 1937.

Al finalizar la Guerra Civil es detenido y procesado. Permanece en la cárcel hasta 1944 y allí empieza a interesarse de forma sistemática por la literatura, apareciendo ya en sus primeros escritos diversos hechos vividos durante la contienda.

Después de su salida de prisión vive en Valencia, donde se dedica a escribir, y en los años 40 vuelve a Santander donde, además de trabajar en diferentes oficios, colabora en la revista de la Cámara de Comercio.

En 1947 publica su primer libro de poemas, Tierra sin nosotros, en 1950 escribe Con las piedras, con el viento y en 1953 aparece Antología poética, una amplia selección de su obra lírica.

Durante esa época fija su residencia en Madrid, donde comienza a trabajar en Radio Nacional de España, además de realizar crítica de arte y colaborar en revistas y periódicos.

En 1954 edita Estatuas yacentes y en 1962 el volumen Poesías completas.

Durante las décadas siguientes continúa creando poesía, participa en actividades literarias, realiza crítica de arte analizando la obra de artistas del campo de la pintura y de la escultura, y forma parte de numerosos jurados literarios. Pronuncia gran número de conferencias sobre poesía y arte en la mayoría de las capitales europeas y sus poemas figuran en las más destacadas antologías de poesía contemporánea.

Está  considerado como una de las voces más representativas de la poesía social de posguerra.

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EL MUERTO

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos,
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de los gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores:
yo quería poner primavera en sus manos.)

¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.

♣ ♣ ♣

José Hierro – De “Alegría” (1947)

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