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INVENTARIO PARA TIEMPOS EXTRAÑOS

***

¡Dios mío! ¡Cómo se ilumina el tiempo

cuando prescindes del hacer mecánico,

de las riadas de palabras inútiles,

de la miradas opacas, de las conversaciones fútiles!

Huyo de los multitudinarios consensos,

me alejo de los artistas frustrados,

de los actores del drama,

de los comentaristas de actualidad,

malos profetas, especialistas en nada.

Me importa un carajo el mundo y su éxito

el impostado renombre y su retumbo, pura distracción.

Cuando la mente se libera de la prisión

de la imaginación desbordada,

empiezas a disfrutar de las cosa pequeñas,

de las realidades más cercanas,

de todo lo hecho a la medida humana.

Me encanta mirar al cielo en los días nublados

para recibir pie a tierra la lluvia en la cara,

y sumar mentalmente estrellas en las noches claras,

a fin de no perder la cuenta de las que nacen nuevas.

Me maravilla la compañía del elocuente silencio

que todo ruido apaga, sea fuera o sea dentro,

y como vivo todos los tiempos, añoro

lo que vendrá para mejorar lo presente;

aún así no creo que haya nada mejor que hoy

pues, antes o después, en el medio siempre ando yo.

Cuando habla la naturaleza toda la vida escucha;

cuando el cielo habla hasta la naturaleza calla.

“Este es un momento de inventario interior” – susurra una voz-,

un inventario de recursos para tiempos extraños”.

He mirado en mi vida al hilo de ese consejo

y he encontrado dos cosas a las que concedo más valor:

una única certeza en medio de una despensa casi sin razón,

y un depósito hasta más allá de las trancas pleno

de presurizadas bombonas de ternura…

“¿Y qué hay de todo lo demás?” Me dirás;

únicamente sé seguro que lo demás

llegará por añadidura.

***

Óscar García, 15 de Abril de 2020

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SÓLO QUIERO HUMANOS

***

Deidades grandes, medianas, pequeñas…,

no os quiero ya en mi vida, ¡todas afuera!

Ahora solo quiero humanos, contradictorios humanos,

pues sé que hasta el más decrépito a cualquier dios supera.

Roerich, cimas nevadas de fulgores rosas y valles secretos,

mensajero de la belleza, de mundos distantes portas el tesoro,

un luminoso portento recogido en tu pecho.

Poetas de mística carnal; Cohen, el más oscuro, Groucho y Forges,

y tú, joven Cayetano, soy contigo, yo te comprendo.

Apolonio, Whitman del amor humano, y Borges,

el aleph, inmóvil, espera siempre en el centro.

Sé que Eso Es, Maharaj, Hawkins asiente encaramado en su escala,

Arabi canta los nombres de Dios; Lao, su Tao, y Meister Eckhart

observa inmutable con Jung, Ghandi, Lanza del Vasto, Watts y Gibran,

Casaldáliga, Cardenal, Teresa y Juan, y de Jesús, sólo quiero lo humano.

Emerson, el del ideal natural, Exupery, Bohm y Paracelso,

Hehaka Sapa, Mello, Sankara, Klein y Balsekar…

Estandartes del corazón, altas banderas al viento,

¡gracias!, desde el que abre camino hasta el que cierra la puerta,

me mantenéis en vela navegando la realidad,

queridos bastardos, vecinos del alma,

¡bendita hermandad!

***

Óscar García, 6 de Abril de 2020

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HOGAR ADENTRO

***

En estos días, hogar adentro, he podido darme cuenta

del equilibrio exquisito que mantienen las paredes,

he escuchado las interesantes conversaciones de las estanterías,

y observado la entregada posición del suelo, que todo lo sustenta.

Me he asombrado ante el enorme aguante del fregadero;

he sido consciente de las multitudes que habitan el guardarropa,

de la paciencia cosmopolita del rellano y su control de fronteras.

He visto el expuesto silencio del balcón, guardián atento del aire,

y la discreción del baño, secreto confesor de intimidades.

Me he sumergido en la ducha buceando a pulmón

en el mar profundo de los pensamientos;

he hecho de los pasillos avenidas interminables,

en los cuadros he abierto puertas y ventanas,

y realizado grandes exploraciones entre pinceladas.

El teléfono es un agujero de gusano uniendo instantes distantes,

y he visto que en el dormitorio hay abierta una agencia de viajes.

La cocina se ha convertido en el laboratorio de un medieval alquimista,

y la televisión, confirmado, es el retrete de la sociedad.

Tengo en mis manos un mágico cuadro de mandos,

y sé que con un simple clic mental puedo cambiar de universo,

mientras la nevera guarda a buen recaudo la memoria congelada.

Hay también un desván que, cual fiel can, espera siempre mi regreso,

para sorprenderme tras la puerta con algún recuerdo inesperado.

Aún así, muchas sillas sólo son sombras y yacen,

en estos días, vacías de nombres,

hogar adentro…

***

Óscar García, 3 de Abril de 2020

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Arturo Maccanti Rodrigues, 1934 – 2014

Amor o nada 

Para Manolo y Josefina a la sombra del mar

Os hablo de la luz de esta jornada;

de una mano de amor sobre este hombro;

del corto corazón ante el asombro

de verse la tristeza derrotada.

Os digo, por la herida en que nombro 

y por esta esperanza desvelada,

que el hombre es sólo amor antes que nada,

antes de que regrese a ser escombro.

Os digo que la vida es cordillera;

cada uno la alcanza a su manera 

y es muy triste quedarse en la estacada.

Es muy triste quedarse —como un río

sin agua— sin amor, solo y vacío,

porque el hombre es amor. Amor o nada…

 

BIOGRAFÍA

Arturo Maccanti Rodrigues nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1934, hijo de padre italiano y madre de familia portuguesa, llegados a la isla pocos años antes. En 1951 comenzó la carrera de Derecho en la Universidad de La Laguna. En 1955publicó sus primeros poemas en la revista universitaria Nosotros. En los años siguientes aparecieron nuevas muestras de su escritura en la revista Gánigo (desde 1957), en los pliegos de San Borondón (1958), en el suplemento Gaceta semanal de las artes del diario La Tarde, de Santa Cruz de Tenerife (desde 1958), y en el suplemento Cartel de Diario de Las Palmas (desde 1963). En 1959 la colección «Poesía» de la revista universitaria Nosotros publicó su plaquette Poemas, que recogía seis sonetos. Una nueva entrega, también muy breve, titulada El corazón en el tiempo, vio la luz en 1963 en la colección «La fuente que mana y corre», de Las Palmas, colección en cuya edición colaboró Maccanti con Manuel González Sosa y Antonio García Ysábal.

Tras un curso en la Universidad de Salamanca, Maccanti terminó la carrera de Derecho en La Laguna. Se casó en Tenerife y fijó su residencia en esta isla. En 1964 participó en el Recital de Poesía Canaria realizado en el Colegio Mayor Universitario San Agustín, en La Laguna. En 1967 publicó su primer libro. En 1968 falleció en Madrid su hijo Hugo.

En los años de 1972 a 1974 residió en Madrid, donde colaboró con Taller de Ediciones JB, empresa dirigida por Manuel Padorno. Regresó luego a Tenerife. En 1977 publicó De una fiesta oscura, en la colección «Paloma atlántica» de Taller Ediciones JB. A esta plaquete siguieron Cantar en el ansia (1982), No es más que sombra (1995), Viajero insomne (2000), Óxidos (2003), El volcán y la isla (2003), El mar (Una elegía) (2003) y Helor (2005).

Ha sido notable su labor de traducción, especialmente de poetas italianos. En 1985 fue incluido en la antología Chile en el corazón, editada en Barcelona. En 1986 la obra poética publicada por Maccanti hasta entonces fue objeto de un detenido estudio de Miguel Martinón en su libro La poesía canaria del mediosiglo. Recibió el Premio Canarias de Literatura en 2003.

En 2005 el conjunto de su obra quedó reunido en el volumen Vivir sobre la vida, en edición preparada por Alejandro Krawietz. Este volumen incluye sendos trabajos críticos sobre la poesía de Maccanti debidos al propio Alejandro Krawietz y a Jorge Rodríguez Padrón, Alejandro Rodríguez-Refojo y Francisco León. En 2005 apareció un nuevo libro de poemas: Helor. En 2010 se ha reeditado el volumen recopilatorio Vivir sobre la vida, ahora solo con prólogo de Jorge Rodríguez Padrón.

Desde enero de 2002 entra como miembro de la Academia Canaria de la Lengua. En el año 2003 fue galardonado con el Premio Canarias en la modalidad de Literatura.

Fallece en Tenerife el 12 de septiembre de 2014 a la edad de 80 años.

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Cuando ya no hay actor ni acción, ¿qué queda? 

Sólo subsiste el Acto. Es decir,  la sonrisa del Gozo.

● ● ●

Desde ahora,

Veo lo visto;

Oigo lo oído:

Gusto lo gustado;

Toco lo tocado;

Siento lo sentido.

¡Pasa, pasajero!

Soy sin tú el mundo entero,

Nadie soy, nada espero.

Pues al mirar me vi que veo

Mirándome en mí,

Y por donde quiera que fuí,

Sonriendo de gozo,

Todo lo creo.

● ● ●

Óscar García Rodríguez

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ALMAS AL MARGEN

♥ ♥ ♥

Junto a la puerta de salida de una era gastada,

tengo entre los dientes un anuncio que hacer:

Existe una nación de almas al margen

encaramadas de incógnito en cuerpos arbóreos,

ciudadanos de otro lugar,

poetas de un tiempo por llegar,

que te miran de hito en hito, desvergonzadas,

con ojos transparentes, desveladas.

Un haz son de almas ahítas de siglos maduros,

cual mieses doradas hacia el final del verano,

que una vez sobre el vacío en vilo se alzaron

por íntimo impulso, como llamaradas de esperanza.

Van armadas con el rocío salobre de las orillas del mar,

deambulan tierra adentro como caballeros andantes,

pero sin lanzas en ristre ni rocines escudados;

sencillos gabanes visten sobre los hombros cruzados

y portan alforjas colmadas de fábulas e historias,

que alguna vez fueron contadas junto al fuego del hogar,

y que después, en sigilo, por las ventanas escaparon

siguiendo la llamada indomable del viento.

Su única ocupación es abrir caminos

paso a paso, con pisadas trenzadas.

Hablan de los millones de pieles que vieron

amontonadas sin concierto en las cunetas,

de las tristezas abandonadas entre la hierba

cuales piezas rotas del rompecabezas del nunca acabar.

Gritan a todos los que lo quieran oír,

que la belleza que aún el mundo adora

es sólo un eterno funeral sobre el abismo;

nos reclaman que dejemos de esperar portentos,

que no escurramos más el bulto entre esperas o lamentos.

Dicen que no hay ningún dios burlón agazapado

bajo la cama poniendo trampas a nuestros sueños,

ni riéndose de nuestro dolor.

Enseñan que el mundo de ayer fue sólo una opinión,

que el de ahora no es más que un punto de vista

y que el de mañana siempre será lo que creamos hoy.

♣ ♣

Óscar García Rodríguez

Isla de La Palma, 24 de diciembre de 2017

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SUPE QUE HABÍAS ESTADO ALLÍ

 ♣ ♣ ♣

Supe que había estado allí  porque te oí hablar

En la lengua secreta que nadie te enseñó,

Porque te acompañaba el aroma de los nueve océanos

Y tus manos llenas derramaron bienes como tesoros naufragados.

Supe que habías estado allí al sentir en la piel esas palabras cristalinas,

Aquellas que pronunciabas con los labios cerrados,

Y ver como abrías puertas al cielo entre las densas nieblas,

Cuando caminabas leve de equipajes con pasos alados.

Supe que habías estado allí porque no ofreciste explicaciones,

Porque me enseñaste a vivir sin garantías,

Y a comprender lo que es amar sin pedir correspondencia.

Supe que habías estado allí porque en tu presencia

Todos quisieron saber lo que ignoraban,

Porque llegaste sin permiso y ocupaste tu lugar sin necesidad de invitación,

Porque nunca te escuché pedir disculpas o hubiste de otorgar perdón.

Supe que habías estado allí porque jamás oí que enunciaras quejas,

Porque carecías de la torva habilidad de los orfebres de las excusas,

Creabas la abundancia de lo justo sin desbordarse en el derroche,

Y tus ojos se hacían más brillantes cuanto más negra era la noche.

***

Óscar García, 24 de Junio de 2016

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José Hierro, breves apuntes biográficos

hierro joséJosé Hierro del Real (Madrid, 3 de abril de 1922 – 21 de diciembre de 2002) fue un destacadísimo poeta español, crítico de arte y académico de la Real Academia de la Lengua.

En Santander, donde su familia se trasladó siendo él niño, estudia la carrera de perito industrial, que tuvo que interrumpir en 1936. Su primer poema, Una bala le ha matado, aparece publicado en 1937.

Al finalizar la Guerra Civil es detenido y procesado. Permanece en la cárcel hasta 1944 y allí empieza a interesarse de forma sistemática por la literatura, apareciendo ya en sus primeros escritos diversos hechos vividos durante la contienda.

Después de su salida de prisión vive en Valencia, donde se dedica a escribir, y en los años 40 vuelve a Santander donde, además de trabajar en diferentes oficios, colabora en la revista de la Cámara de Comercio.

En 1947 publica su primer libro de poemas, Tierra sin nosotros, en 1950 escribe Con las piedras, con el viento y en 1953 aparece Antología poética, una amplia selección de su obra lírica.

Durante esa época fija su residencia en Madrid, donde comienza a trabajar en Radio Nacional de España, además de realizar crítica de arte y colaborar en revistas y periódicos.

En 1954 edita Estatuas yacentes y en 1962 el volumen Poesías completas.

Durante las décadas siguientes continúa creando poesía, participa en actividades literarias, realiza crítica de arte analizando la obra de artistas del campo de la pintura y de la escultura, y forma parte de numerosos jurados literarios. Pronuncia gran número de conferencias sobre poesía y arte en la mayoría de las capitales europeas y sus poemas figuran en las más destacadas antologías de poesía contemporánea.

Está  considerado como una de las voces más representativas de la poesía social de posguerra.

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EL MUERTO

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos,
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de los gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores:
yo quería poner primavera en sus manos.)

¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.

♣ ♣ ♣

José Hierro – De “Alegría” (1947)

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Cabecera tal vez los sueños sean

Por: Idafe

 

Tal vez los sueños sean

sentimientos y pensamientos alados

que se nos escapan libres

para jugar con el viento

como las flores en primavera,

desnudos de acción,

hábitos y carácter,

huérfanos de destino.

Tal vez sólo sean

miradas que se lanzan

a los límites del futuro,

para marcar una ruta a la conciencia

como huellas en el camino

inédito de la esperanza.

 

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Paul_Éluard_circa_1930Paul Éluard (1895-1952), en una foto de 1930

Sepa 01

BUENA JUSTICIA

La ardiente ley de los hombres
De la uva hacen vino
Del carbón hacen fuego
De los besos hacen hombres.

La dura ley de los hombres
Quedar intacto a pesar
De las guerras y la miseria
A pesar de los peligros de muerte.

La dulce ley de los hombres
Transformar el agua en luz
El sueño en realidad
Y los enemigos en hermanos

Una ley antigua y nueva
Que se va perfeccionando
Desde el fondo del corazón del niño
Hasta la razón suprema

******

Versión de J. M. Caballero Bonald
De: Los senderos y la ruta de la poesía, 1952.

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MarthaMedeiros

Martha Medeiros

Martha Medeiros, la autora del poema “Muere Lentamente”, que aquí reproducimos – atribuido erróneamente con mucha frecuencia a Pablo Neruda – es una periodista, escritora y poeta brasileña, nacida el 20 de agosto de 1961. Columnista en los diarios Zero Hora, de Porto Alegre, y O Globo, de Río de Janeiro, es autora de más de 24 libros, entre poesía, crónicas, novelas y cuentos.

Hortensia

MUERE LENTAMENTE

♣ ♣ ♣

Muere lentamente

quien se transforma en esclavo del hábito,

repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca,

no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente

quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente

quien evita una pasión,

quien prefiere el negro sobre blanco

y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,

justamente las que rescatan el brillo de los ojos,

sonrisas de los bostezos,

corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente

quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,

quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,

quien no se permite por lo menos una vez en la vida,

huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente

quien no viaja,

quien no lee,

quien no oye música,

quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente

quien destruye su amor propio,

quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,

quien pasa los días quejándose de su mala suerte

o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,

quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,

no preguntando de un asunto que desconoce

o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,

recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor

que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos

una espléndida felicidad.

♣ ♣ ♣

Martha Medeiros

 

 

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