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Posts Tagged ‘poesía’

La escritora y librepensadora Rosario de Acuña y Villanueva nació en Madrid en noviembre de 1850. Padeció graves problemas de visión toda su vida, a pesar de los cuales estudió en un colegio de monjas. Pasó luego a viajar por varios países europeos y a residir una temporada en Roma junto a su tío, el embajador Antonio Benavides.

A los veinticinco años contrajo matrimonio con el comandante Rafael de la Iglesia, del que se separó por repetidas infidelidades.

Su carrera literaria se inició brillantemente como poeta y dramaturga. Fue la segunda mujer que estrenó en el teatro Español de Madrid, algo que sólo había logrado antes Gertrudis Gómez de Avellaneda.

También fue la primera en ocupar la tribuna del Ateneo de Madrid, en 1884, y cuatro años más tarde lo haría en el Fomento de las Artes, centro de acogida de las escritoras liberales. Desde 1885 inició su colaboración con Las Dominicales del Libre Pensamiento, y un año después se afilió a la masonería en la logia Constante Alona de Alicante con el nombre de Hipatía. Nunca quiso adscribirse a ningún partido ni escuela a pesar de las presiones recibidas de sus colegas para atraérsela, y guardó un absoluto hermetismo sobre su vida privada. Tuvo que explicar por escrito esta actitud y el hecho de que la independencia no le impidiera colaborar en publicaciones de distintas tendencias dentro del sector progresista. Librepensadora, dirigió duros ataques a la Iglesia Católica, lo que le granjeó la antipatía de gran parte de la sociedad, como señalan algunos contemporáneos.

Retirada del ambiente literario, marchó a vivir a su finca de Pinto, donde reunía a sus colegas librepensadores.

En 1888 fue nombrada presidenta de su Ateneo Familiar, que tenía al frente al que sería su heredero universal, Carlos Lamo. Siempre defendió la necesidad de vivir en contacto con la naturaleza y cuidar el campo, algo que hizo durante su estancia en la provincia de Santander, donde tuvo una granja avícola. En 1891 estrenó en el teatro de la Alhambra de Madrid su drama anticlerical El padre Juan, que obtuvo un rotundo éxito pero que originó el cierre del local por la autoridad la misma noche de la representación.

En pocos días se agotaron dos ediciones de la obra, de dos mil ejemplares cada una. A pesar del escándalo, dos años más tarde volvería al teatro Español con La voz de la Patria.

En 1911, indignada ante la noticia de que dos jóvenes norteamericanas habían sido atacadas al salir de la Universidad de Barcelona, escribió una carta a su amigo Luis Bonafoux, que dirigía El Internacional, en París. Éste la envió a El Progreso de Barcelona, que reprodujo dicha carta bajo el título “La chanza de la Universidad”. El escándalo fue de tal calibre que se cerraron todas las facultades de España, como quedó reflejado gráficamente en la prensa de esos días, ofendidos los estudiantes a quienes Acuña había calificado de “afeminados”. La autora se vio obligada a salir hacia Portugal, donde permaneció hasta que, cuatro años más tarde, el Rey le concedió el indulto a propuesta del conde de Romanones y anuló la orden de captura. A partir de entonces su vida fue aún más retirada. Marchó a Gijón, donde compró una modesta casa en la playa, que se convirtió en un lugar de peregrinación para sus admiradores, hasta su fallecimiento a los setenta y dos años.

Las obras publicadas con posterioridad en la colección La Novela Blanca por Regina Lamo de O’Neill —sobrina de Carlos Lamo— resultan hoy ilocalizables.

Colaboró en La Iberia, La Ilustración Española y Americana, La Mesa Revuelta, Revista Contemporánea, El Imparcial, El Correo de la Moda Los Dominicales del Librepensamiento, entre otras publicaciones.

Obras: La vuelta de una golondrina, Madrid, Imprenta de la Sociedad Tipográfica, 1875; Ecos del alma. Poesías, Madrid, Imprenta de A. Gómez Fuentenebro, 1876; Rienzi el Tribuno. Drama trágico en dos actos y epílogo, Madrid, Imprenta José Rodríguez, 1876; Amor a la Patria. Drama trágico en un acto y en verso, Madrid, Imprenta José Rodríguez, 1877; Morirse a tiempo. Ensayo de un pequeño poema imitación de Campoamor, Zaragoza, Manuel Ventura, 1879; Tribunales de venganza. Drama trágico-histórico en dos actos y epílogo, Madrid, Imprenta José Rodríguez, 1880; Tiempo perdido. Cuentos y bocetos, Madrid, Manuel Minuesa, 1881; La siesta. Colección de artículos, Madrid, G. Estrada, 1882; Influencia de la vida del campo en la familia, Madrid, Tipografía de Montegrifo, 1882; El lujo en los pueblos rurales, Madrid, Tipografía de Montegrifo, 1882; Sentir y pensar. Poema cómico, Madrid, Imprenta de Tello, 1884; Lecturas instructivas para los niños. Páginas de la naturaleza. La casa de muñecas, Madrid, Romero, 1888; El padre Juan. Drama en tres actos y en prosa, Madrid, R. Velasco, 1891; La voz de la Patria. Cuadro dramático en un acto y en verso, Madrid, R. Velasco, 1893; Avicultura. Colección de artículos, Santander, Tipografía de El Cantábrico, 1902; Cosas mías, Tortosa, Monclús, 1917.

Bibl.: VV. AA., ¿Quién fue Rosario de Acuña?, Madrid, 1933; L. Castañón, “Aportación a la biografía de Rosario de Acuña”, en Boletín del Instituto de Estudios Asturianos, XL (1986), págs. 151-171; C. Simón Palmer, Escritoras españolas del siglo XIX. Manual bio-bibliográfico, Madrid, Castalia, 1991, págs. 4-11; M. P. Celma, “Acuña y Villanueva de la Iglesia, Rosario”, en R. Gullón (dir.), Diccionario de literatura española e hispanoamericana, vol. I, Madrid, Alianza Editorial, 1993, pág. 12.

Carmen Simón Palmer

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MI ÚLTIMA CONFESIÓN

El día terminó; la noche llega;

he sentido, he pensado y he llorado;

amé y odié, pero jamás ha dado

asilo el alma a la pasión que ciega.

La fe en el porvenir mi ser anega;

constante y rudamente he trabajado;

sufrí el dolor con ánimo esforzado

y sembré mucho sin hacer la siega..

Gané el descanso en la región ignota

donde reina la paz del sueño inerte;

pero la luz que de la mente brota

y en ruta eterna sus destellos vierte,

 será encendida en estación remota.

¡Tendré otro día al terminar la Muerte!»

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Rosario de Acuña

___________________________________________________

NOTA: Este soneto, inédito a la muerte de la autora, se publicó en la revista Hesperia, Año III -Madrid, Octubre de 1923. Nº 24, dirigida por Mario Roso de Luna, de donde la copiamos. En él se ven a las claras las convicciones inmortalistas de Rosario Acuña, y su fé en la vida futura. Fue colaboradora habitual de La Luz del Porvernir, que dirigiera nuestra entrañable Amalia Domingo Soler, con cuya biografía mantiene innegables analogías, desde sus padecimientos oculares hasta la defensa de los derechos de la mujer, amor por la cultura y progresismo en lo social.

Como dice Solange Hibbs-Lissorgues: «Toda la obra de Rosario de Acuña refleja (la) apasionada defensa de lo que llama la «elevación intelectual», del «ensanchamiento» de los horizontes de la sabiduría.» (Ver excelente artículo de esta autora en: https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/el-pensamiento-utopico-de-rosario-de-acuna/html/782546ae-404f-477b-b119-92b5ff8c496f_7.html)

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GIGANTES DE LUZ EN CARNE VIVA

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¡Mirad esa tribu de gigantes de luz enjaulados

en carne viva, que deambulan fuera de los mapas oficiales,

disfrazados de simples bípedos, con apariencias banales!

Sus dedos delectan en el aire todos los aromas exhalados,

sus manos van tomando notas de todas las visiones…

Ved cómo que se mueven acompasando sus pasos

a los ritmos telúricos de canciones ancestrales

grabadas en las revueltas del camino espiralado.

Ellos recogen los retales de cada traje que has vestido,

los  pares de zapatos que desgastaste por las veredas,

de la vida, las ramas secas de las ilusiones frustradas,

los detallados diseños de los planes inacabados…

Amasan las cenizas de los holocaustos que ofreciste

en los templos a los dioses queridos y odiados,

en figuras adorados, al final ídolos de barro sin cocer

destruidos por las primeras lluvias del amanecer.

Mira como arrastran las ristras de modas, sombras pasajeras,

las cadenas de cascos, capirotes, bonetes y coronas,

los abrigos, las mochilas, bastones y lanzas afiladas

mientras aventan la hojarasca de los días incendiados.

Mira como migran dragones, bestias y  cándidos monstruos,

elfos, gnomos, hadas y magos en fantasías soñadas

guiados en vuelo por una estirpe de ángeles con sombrero.

Los cuentos están dejando de contarse frente al fuego,

los mitos, las historias y las profecías desaparecerán

del recuento en las vigilias de las medias noches…

Se irán también los pañales, los pañuelos y los puñales,

los blasones, estandartes y banderas ensangrentadas,

las perfectas razones y sus efímeras alegrías,

las sementeras secas de las verdades provisorias,

las batallas habidas y las epidemias de la muerte,

los corazones rotos, las coronas de flores blancas

depositadas sobre millones de tumbas anónimas…

Nada quedará de las buenas notas, de los modales almidonados,

de las altas cunas adoseladas,  de las famas temporales,

de las muecas macarras, de los gritos estridentes,

de las victorias y sus hermanas las derrotas, de las marchas,

los himnos, las patrias, los viajes, las metas y sus caminos,

de las paredes que aíslan, de las fortalezas donde te escondías,

de las fronteras que parcelan la tierra, los privilegios y sus destinos,

de los deberes y derechos, las exaltaciones y las rabietas,

de las inocentes culpas con inocencia asumidas…

Y de pronto encontrarás de frente una muralla de fuego

purificador que anuncia el ocaso del mundo conocido,

 y todas tus preguntas en un instante acabarán

abrumadas ante la obviedad de las respuestas,

pues todos los disfraces caerán fundidos

en el crisol de un diminuto corazón de rojo vacío,

multiplicado en el infinito, cual espejos frente a espejos.

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Óscar M. García Rodríguez,

La Palma, 30 de diciembre de 2022

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EL AROMA DE LOS TESOROS

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Cuando nos capacitemos

para conectar con el Sentido,

subirá hasta nosotros

el aroma de los tesoros.

No habrá nada que se esconda

cuando desaparezca la vergüenza,

ya nadie podrá  sentir temor

bajo la mirada desnuda de la inocencia.

Y veremos más allá de lo aparente;

y podremos leer en todos los idiomas;

y los jeroglíficos revelarán

sus misterios entre glifos enredados;

y todo nos será dado sin merecimientos.

Huirán cuantas sombras haya

ante la luz de nuestros ojos atrevidos,

el día en que las opiniones y los juicios

sean para siempre pasto del olvido.

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Óscar M. García Rodríguez

7 de septiembre de 2022

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EL MOSTRUO QUE VINO A VERNOS

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Fueron apareciendo signos en los tiempos,

alertas y tensos respondieron los cuerpos,

y a su día señalado una voz de hondos roncares

rompió los límites de la isla desde su adentros.

Poco después muchas mentes se incendiaron

abrasando memorias, recuerdos y haciendas.

Desde entonces fue necesario cuidarse, nadie se fiaba

de las jaurías invisibles, fantasmas informes de fieras,

sigilosos danzantes como nieblas de difusas siluetas.

«¡Hoy el aire es veneno, como ayer, no respires!» Se oía.

Fue inevitable la fuga en tropel de los malos pensamientos,

 formaron nubes opacas los tristes sentimientos.

Y tras jornadas inmensas de incomprensión y desaliento,

 volvió a hablar la ronca voz, esta vez con sonidos humanos.

Y extrañamente, en total calma, se la oyó proclamar solemne

sobre el estruendo, en toda dirección del círculo de los vientos:

«Vine con la sorpresa en los brazos sin daros razones,

 ahora toca irme sin ofrecer explicaciones…»

«Apenas queda nada de mi, agonizo

sobre estas montañas de oscuro designio.»

«Según avanzo, paso a paso mi cuerpo se deshace

dejando un manto de tierras vírgenes negras.

Ellas dan fe de mi vivir agostado hasta su final.»

«Siguiendo regio mandato creé la más áspera piel,

 saboreé el mar con mis lenguas ardientes,

mientras elevaba al cielo mil oraciones blancas.»

«Siento que ya nada me queda por hacer,

no soy vuestro enemigo, soy vuestro sustento,

recibid mi bendición generaciones actuales y  venideras…»

«Ahora, cumplida mi misión, puedo volar libre y ligero,

desplegando mis fuertes alas flamígeras, etéreo y sincero.»

«A vosotros, hijos e hijas isleñas, os dejo una postrer tarea.

¡No os neguéis! Coged el testigo que en bien os ofrezco,

juntad mis cenizas y fundid con ellas amorosos gánigos,

cread fuertes basamentos para alegres senderos,

alzad hogares felices, sembrad jardines en fértiles suelos

con los que verdear de esperanza las miradas futuras

por siglos y siglos… Me despido, ¡adiós valientes!»

«Mas nunca olvidéis que bajo el horizonte sigo presente,

calentando vuestros pies desnudos, dándoos aliento,

mi holocausto será finalmente, el más vital alimento».

***

Óscar García Rodríguez

17-Diciembre-2021

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EN UN DÍA DE ESPLENDOR RAYANO

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Ángel de la media luz,

yo también te he visto llorar

sin consuelo ante los muertos oportunos…

No oía aunque las señales me lo gritaban,

el discurso del aire entre los enramados,

los guiños pasajeros de las nubes blancas

y el gallo rojo que tinta la mañana.

¡Cuántas distracciones encontraba!

¡Cuántas aflicciones inventaba!

Comprendí el sentido de todo al segundo intento,

desde entonces cada elección se convirtió en privilegio,

y casi sin querer me desperté amando.

En este albor ya nada me importa ahí afuera,

estoy dispuesto a recibir vuestros anatemas,

joyas preciosas que sumaré a mi colección de experiencias.

Todo ocurrió en un día único de esplendor rayano,

cuando leí el signo bajo un cielo en llamas

y me encendí para siempre.

******

Óscar García Rodríguez,

10 de Mayo de 2021

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SIN LÍMITES

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Construyendo tu destino,

acudes al centro

desde todas las direcciones

y a su hora te unificas.

El momento te está esperando,

mustia hada de alas caídas,

tiene tu forma y tu nombre grabados

junto al círculo de las rocas de fuego.

Mira, la realidad es redonda y sin rendijas,

y la vida un pentágono asimétrico

con puertas en las esquinas.

La frustración del deseoso,

el cansancio del que espera,

el aburrimiento del ocioso

y la razón en su locura,

¡sepultados quedáis, digo,

bajo sal, tierra, plomo y tiempo,

en la tumba del olvido!

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INVENTARIO PARA TIEMPOS EXTRAÑOS

***

¡Dios mío! ¡Cómo se ilumina el tiempo

cuando prescindes del hacer mecánico,

de las riadas de palabras inútiles,

de la miradas opacas, de las conversaciones fútiles!

Huyo de los multitudinarios consensos,

me alejo de los artistas frustrados,

de los actores del drama,

de los comentaristas de actualidad,

malos profetas, especialistas en nada.

Me importa un carajo el mundo y su éxito

el impostado renombre y su retumbo, pura distracción.

Cuando la mente se libera de la prisión

de la imaginación desbordada,

empiezas a disfrutar de las cosa pequeñas,

de las realidades más cercanas,

de todo lo hecho a la medida humana.

Me encanta mirar al cielo en los días nublados

para recibir pie a tierra la lluvia en la cara,

y sumar mentalmente estrellas en las noches claras,

a fin de no perder la cuenta de las que nacen nuevas.

Me maravilla la compañía del elocuente silencio

que todo ruido apaga, sea fuera o sea dentro,

y como vivo todos los tiempos, añoro

lo que vendrá para mejorar lo presente;

aún así no creo que haya nada mejor que hoy

pues, antes o después, en el medio siempre ando yo.

Cuando habla la naturaleza toda la vida escucha;

cuando el cielo habla hasta la naturaleza calla.

“Este es un momento de inventario interior” – susurra una voz-,

un inventario de recursos para tiempos extraños”.

He mirado en mi vida al hilo de ese consejo

y he encontrado dos cosas a las que concedo más valor:

una única certeza en medio de una despensa casi sin razón,

y un depósito hasta más allá de las trancas pleno

de presurizadas bombonas de ternura…

“¿Y qué hay de todo lo demás?” Me dirás;

únicamente sé seguro que lo demás

llegará por añadidura.

***

Óscar García, 15 de Abril de 2020

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SÓLO QUIERO HUMANOS

***

Deidades grandes, medianas, pequeñas…,

no os quiero ya en mi vida, ¡todas afuera!

Ahora solo quiero humanos, contradictorios humanos,

pues sé que hasta el más decrépito a cualquier dios supera.

Roerich, cimas nevadas de fulgores rosas y valles secretos,

mensajero de la belleza, de mundos distantes portas el tesoro,

un luminoso portento recogido en tu pecho.

Poetas de mística carnal; Cohen, el más oscuro, Groucho y Forges,

y tú, joven Cayetano, soy contigo, yo te comprendo.

Apolonio, Whitman del amor humano, y Borges,

el aleph, inmóvil, espera siempre en el centro.

Sé que Eso Es, Maharaj, Hawkins asiente encaramado en su escala,

Arabi canta los nombres de Dios; Lao, su Tao, y Meister Eckhart

observa inmutable con Jung, Ghandi, Lanza del Vasto, Watts y Gibran,

Casaldáliga, Cardenal, Teresa y Juan, y de Jesús, sólo quiero lo humano.

Emerson, el del ideal natural, Exupery, Bohm y Paracelso,

Hehaka Sapa, Mello, Sankara, Klein y Balsekar…

Estandartes del corazón, altas banderas al viento,

¡gracias!, desde el que abre camino hasta el que cierra la puerta,

me mantenéis en vela navegando la realidad,

queridos bastardos, vecinos del alma,

¡bendita hermandad!

***

Óscar García, 6 de Abril de 2020

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HOGAR ADENTRO

***

En estos días, hogar adentro, he podido darme cuenta

del equilibrio exquisito que mantienen las paredes,

he escuchado las interesantes conversaciones de las estanterías,

y observado la entregada posición del suelo, que todo lo sustenta.

Me he asombrado ante el enorme aguante del fregadero;

he sido consciente de las multitudes que habitan el guardarropa,

de la paciencia cosmopolita del rellano y su control de fronteras.

He visto el expuesto silencio del balcón, guardián atento del aire,

y la discreción del baño, secreto confesor de intimidades.

Me he sumergido en la ducha buceando a pulmón

en el mar profundo de los pensamientos;

he hecho de los pasillos avenidas interminables,

en los cuadros he abierto puertas y ventanas,

y realizado grandes exploraciones entre pinceladas.

El teléfono es un agujero de gusano uniendo instantes distantes,

y he visto que en el dormitorio hay abierta una agencia de viajes.

La cocina se ha convertido en el laboratorio de un medieval alquimista,

y la televisión, confirmado, es el retrete de la sociedad.

Tengo en mis manos un mágico cuadro de mandos,

y sé que con un simple clic mental puedo cambiar de universo,

mientras la nevera guarda a buen recaudo la memoria congelada.

Hay también un desván que, cual fiel can, espera siempre mi regreso,

para sorprenderme tras la puerta con algún recuerdo inesperado.

Aún así, muchas sillas sólo son sombras y yacen,

en estos días, vacías de nombres,

hogar adentro…

***

Óscar García, 3 de Abril de 2020

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Arturo Maccanti Rodrigues, 1934 – 2014

Amor o nada 

Para Manolo y Josefina a la sombra del mar

Os hablo de la luz de esta jornada;

de una mano de amor sobre este hombro;

del corto corazón ante el asombro

de verse la tristeza derrotada.

Os digo, por la herida en que nombro 

y por esta esperanza desvelada,

que el hombre es sólo amor antes que nada,

antes de que regrese a ser escombro.

Os digo que la vida es cordillera;

cada uno la alcanza a su manera 

y es muy triste quedarse en la estacada.

Es muy triste quedarse —como un río

sin agua— sin amor, solo y vacío,

porque el hombre es amor. Amor o nada…

 

BIOGRAFÍA

Arturo Maccanti Rodrigues nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1934, hijo de padre italiano y madre de familia portuguesa, llegados a la isla pocos años antes. En 1951 comenzó la carrera de Derecho en la Universidad de La Laguna. En 1955publicó sus primeros poemas en la revista universitaria Nosotros. En los años siguientes aparecieron nuevas muestras de su escritura en la revista Gánigo (desde 1957), en los pliegos de San Borondón (1958), en el suplemento Gaceta semanal de las artes del diario La Tarde, de Santa Cruz de Tenerife (desde 1958), y en el suplemento Cartel de Diario de Las Palmas (desde 1963). En 1959 la colección «Poesía» de la revista universitaria Nosotros publicó su plaquette Poemas, que recogía seis sonetos. Una nueva entrega, también muy breve, titulada El corazón en el tiempo, vio la luz en 1963 en la colección «La fuente que mana y corre», de Las Palmas, colección en cuya edición colaboró Maccanti con Manuel González Sosa y Antonio García Ysábal.

Tras un curso en la Universidad de Salamanca, Maccanti terminó la carrera de Derecho en La Laguna. Se casó en Tenerife y fijó su residencia en esta isla. En 1964 participó en el Recital de Poesía Canaria realizado en el Colegio Mayor Universitario San Agustín, en La Laguna. En 1967 publicó su primer libro. En 1968 falleció en Madrid su hijo Hugo.

En los años de 1972 a 1974 residió en Madrid, donde colaboró con Taller de Ediciones JB, empresa dirigida por Manuel Padorno. Regresó luego a Tenerife. En 1977 publicó De una fiesta oscura, en la colección «Paloma atlántica» de Taller Ediciones JB. A esta plaquete siguieron Cantar en el ansia (1982), No es más que sombra (1995), Viajero insomne (2000), Óxidos (2003), El volcán y la isla (2003), El mar (Una elegía) (2003) y Helor (2005).

Ha sido notable su labor de traducción, especialmente de poetas italianos. En 1985 fue incluido en la antología Chile en el corazón, editada en Barcelona. En 1986 la obra poética publicada por Maccanti hasta entonces fue objeto de un detenido estudio de Miguel Martinón en su libro La poesía canaria del mediosiglo. Recibió el Premio Canarias de Literatura en 2003.

En 2005 el conjunto de su obra quedó reunido en el volumen Vivir sobre la vida, en edición preparada por Alejandro Krawietz. Este volumen incluye sendos trabajos críticos sobre la poesía de Maccanti debidos al propio Alejandro Krawietz y a Jorge Rodríguez Padrón, Alejandro Rodríguez-Refojo y Francisco León. En 2005 apareció un nuevo libro de poemas: Helor. En 2010 se ha reeditado el volumen recopilatorio Vivir sobre la vida, ahora solo con prólogo de Jorge Rodríguez Padrón.

Desde enero de 2002 entra como miembro de la Academia Canaria de la Lengua. En el año 2003 fue galardonado con el Premio Canarias en la modalidad de Literatura.

Fallece en Tenerife el 12 de septiembre de 2014 a la edad de 80 años.

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Hace pocos días (8 de marzo) mi padre (Dionisio, nombre real, «Manolo» para todos sus amigos y allegados) falleció, terminando su etapa en ésta su última existencia terrestre. Lo hizo sin sufrimiento, en la mesa de operaciones, cuando le intentaban reducir una fractura de cadera que se había producido dos días antes, a un mes justo de cumplir 91 años. En su velatorio sentí el impulso de escribir y al final resultó el poema que paso a compartir con todos vosotros/as.

EN RECUERDO DE MI PADRE

Sé que en algún momento nos comprenderemos todos,
enlazados con apretada cincha de límites infinitos,
fundidos por el tiempo, rendidos a la evidencia
de lo que siempre hemos sido.
Comprobaremos entonces que cada segundo de rencor
fue una oportunidad perdida,
que pensar ha sido siempre una elección
a la que no estamos sometidos.
Quiero contar que ayer escuché un mensaje sigiloso
deslizándose de incógnito entre un batallón
de severos guardianes, que exclamó:
¡Si todas las esquinas supieran
el universo que se pierden a los lados,
fuera de su pequeño espacio atrincherado!
Y percibí también el llanto de sueños inocentes desplegados
buscando corazones solitarios que los adoptasen.
Se rumoreaba entre los más sabios ignorados
que el mundo comenzó a existir como un error de principiante,
pero que una presencia sin ningún quien en que escudarse,
apareció y dijo: ¡A lo hecho, pecho, sigamos adelante!
Sabed que más allá de la opinión y la creencia,
vivir es teñir de sentido la existencia,
que tal como nos vemos, miramos;
que tal como miramos, nos sentimos.
Sabed que el fin no es más que un principio
esperando al otro lado de la puerta,
para poder sembrar de nuevo el horizonte.

♥ ♥ ♥

Oscar García Rodríguez (9 de Marzo de 2019)

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Cuando ya no hay actor ni acción, ¿qué queda? 

Sólo subsiste el Acto. Es decir,  la sonrisa del Gozo.

● ● ●

Desde ahora,

Veo lo visto;

Oigo lo oído:

Gusto lo gustado;

Toco lo tocado;

Siento lo sentido.

¡Pasa, pasajero!

Soy sin tú el mundo entero,

Nadie soy, nada espero.

Pues al mirar me vi que veo

Mirándome en mí,

Y por donde quiera que fuí,

Sonriendo de gozo,

Todo lo creo.

● ● ●

Óscar García Rodríguez

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EL PODER DE SER

 

¿Puedes desdecirte dos veces cada segundo

sin parecer jamás contradictorio,

ser fiel sin sentimiento de pertenencia,

desconcertar a todos los bienpensantes,

amar sin querer, llorar a carcajadas

y reir con los ojos abiertos?

¿Puedes llegar a cualquier lugar

sin moverte de este sitio,

jugar en el aire con las ilusiones

como si fuesen pompas de jabón?

¿Puedes sentir el amor donde campea el odio

y ver la belleza en el trono de la fealdad?

¿Puedes conducirte sin necesidad de aprobación

ni de ninguna autoridad recibir confirmación?

¿Puedes aprender de todos sin seguir a nadie,

abandonar lo vivido para dejarte llevar

por el vértigo de la exploración?

¿Puedes sentir los pinchazos del hambre

 que ningún alimento puede saciar?

¿Puedes ver como crecen las quejas

entre los ayes de la comodidad,

y en cualquier circunstancia ser tú mismo

sin apropiarte de una identidad?

¿Puedes aceptar todos los días

ya  nombrados y los por nombrar?

¿Puedes hablar claro sin decir nada,

y  elevarte por encima de ti mismo

 conservando aún así la integridad?

♣ ♣ ♣

Óscar García Rodríguez

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ALMAS AL MARGEN

♥ ♥ ♥

Junto a la puerta de salida de una era gastada,

tengo entre los dientes un anuncio que hacer:

Existe una nación de almas al margen

encaramadas de incógnito en cuerpos arbóreos,

ciudadanos de otro lugar,

poetas de un tiempo por llegar,

que te miran de hito en hito, desvergonzadas,

con ojos transparentes, desveladas.

Un haz son de almas ahítas de siglos maduros,

cual mieses doradas hacia el final del verano,

que una vez sobre el vacío en vilo se alzaron

por íntimo impulso, como llamaradas de esperanza.

Van armadas con el rocío salobre de las orillas del mar,

deambulan tierra adentro como caballeros andantes,

pero sin lanzas en ristre ni rocines escudados;

sencillos gabanes visten sobre los hombros cruzados

y portan alforjas colmadas de fábulas e historias,

que alguna vez fueron contadas junto al fuego del hogar,

y que después, en sigilo, por las ventanas escaparon

siguiendo la llamada indomable del viento.

Su única ocupación es abrir caminos

paso a paso, con pisadas trenzadas.

Hablan de los millones de pieles que vieron

amontonadas sin concierto en las cunetas,

de las tristezas abandonadas entre la hierba

cuales piezas rotas del rompecabezas del nunca acabar.

Gritan a todos los que lo quieran oír,

que la belleza que aún el mundo adora

es sólo un eterno funeral sobre el abismo;

nos reclaman que dejemos de esperar portentos,

que no escurramos más el bulto entre esperas o lamentos.

Dicen que no hay ningún dios burlón agazapado

bajo la cama poniendo trampas a nuestros sueños,

ni riéndose de nuestro dolor.

Enseñan que el mundo de ayer fue sólo una opinión,

que el de ahora no es más que un punto de vista

y que el de mañana siempre será lo que creamos hoy.

♣ ♣

Óscar García Rodríguez

Isla de La Palma, 24 de diciembre de 2017

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El sueño de la máquina

que el miedo imagina,

es como un círculo cuadrado,

a escuadra trabajado,

sin origen, futuro ni pasado.

El sueño de la máquina,

es un destino atornillado

por  la fría mente que maquina

solitaria, entre aristas y esquinas,

desde rígido trono despiadado.

El sueño de la máquina,

obsesa usina de latidos enlatados,

antesala del paraíso más despótico,

forja escenarios robóticos

con chatarra cincelada.

El sueño de la máquina

es el laboratorio patético,

impoluto y aséptico,

lobotómico y escéptico,

de los corazones desterrados.

♠♠♠

Óscar García

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conspirando-1

UN NUEVO MUNDO DESDE TI

Peregrino por los caminos del mundo,

Si hoy moras en la tristeza, no desalientes,

Pues aunque aún no lo sepas, es tu guía

La invencible determinación de la eternidad.

Siempre fue la oscuridad

Fragua y cuna de la claridad.

La victoria fruto será de tu derrota,

El descubrimiento, corona de tu fracaso,

El saber, cosecha de tu ignorancia.

La renovación, meta de tus crisis.

La grandeza, logro de tu humildad.

La plenitud, horizonte de tu desapego.

La contradicción alumbrará coherencias,

Y desde la culpa renacerás en la inocencia.

Peregrino por los caminos del mundo,

Si hoy moras en la tristeza, no desalientes,

Porque si adquieres el mirar atento

Un asombro continuo impulsará tus pasos

Desde la impenetrable noche

Hasta el limpio rostro del amanecer.

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SUPE QUE HABÍAS ESTADO ALLÍ

 ♣ ♣ ♣

Supe que había estado allí  porque te oí hablar

En la lengua secreta que nadie te enseñó,

Porque te acompañaba el aroma de los nueve océanos

Y tus manos llenas derramaron bienes como tesoros naufragados.

Supe que habías estado allí al sentir en la piel esas palabras cristalinas,

Aquellas que pronunciabas con los labios cerrados,

Y ver como abrías puertas al cielo entre las densas nieblas,

Cuando caminabas leve de equipajes con pasos alados.

Supe que habías estado allí porque no ofreciste explicaciones,

Porque me enseñaste a vivir sin garantías,

Y a comprender lo que es amar sin pedir correspondencia.

Supe que habías estado allí porque en tu presencia

Todos quisieron saber lo que ignoraban,

Porque llegaste sin permiso y ocupaste tu lugar sin necesidad de invitación,

Porque nunca te escuché pedir disculpas o hubiste de otorgar perdón.

Supe que habías estado allí porque jamás oí que enunciaras quejas,

Porque carecías de la torva habilidad de los orfebres de las excusas,

Creabas la abundancia de lo justo sin desbordarse en el derroche,

Y tus ojos se hacían más brillantes cuanto más negra era la noche.

***

Óscar García, 24 de Junio de 2016

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Por: Óscar M. García

En los momentos en que somos capaces de acallar los «ruidos» que día a día nos saturan, llega el SILENCIO. Desde ahí la VOZ INTERIOR encuentra la posibilidad de manifestarse. Entonces las comprensiones instantáneas, las impresiones directas, las imágenes luminosas – es decir, la intuición espiritual – asoman, aportando la energía de la CERTIDUMBRE.


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02-Las Voces del Silencio LI

03-Las Voces del Silencio LI

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09-Presentación Las Voces del Silencio LI

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LO QUE ES Y LO QUE NO ES

♣ ♣ ♣

Siendo siempre lo contrario

De cualquier cosa en existencia,

 No su contrario Ser, sino su ausencia,

Y aquello que completa al haz

No otra cosa pudiera ser,

Que su contraparte, el envés,

Demostrado quedará, pues,

Que nunca habrá carencia

Sin apuntar a la abundancia,

Ni el menos podrá ser

Sin su complemento, que es el más.

Así, lo diverso sería prueba

De la unidad, y viceversa;

Lo objetivo prueba

De lo subjetivo, y viceversa;

Lo visible prueba

De lo invisible, y viceversa;

La limitación prueba

De la plenitud, y viceversa.

Luego, definitivamente es ley

Así como regla y pauta también,

Que aquello que Es

Prueba es de lo que No Es,

Y a la viceversa.

***

Óscar García, 3 de abril de 2016

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Steven_Nederveen_EVENING_WANDER_35012_363Obra de Steven Nederveen

 

SIGNIA

¿Estáis todos preparados
Para acceder al tesoro del milagro
Y completar el círculo mágico de lo obvio?
¿Decorar el mundo con eones de soles encendidos
Desde las cuatro esquinas de la luz?
¿Permanecer en el asombro sostenido
Hasta poder ir más allá del recuerdo y del olvido?
¿Borrar costumbres, normas, reglas y leyes?
¿Componer poesía con los gestos cotidianos,
Y sin dejar de mirar allá, a lo lejano,
Ser capaces de hacer del infinito algo muy cercano?
¿Convertir la vida un bruñido espejo?
¿Amalgamar el presente en esquirlas fragmentado?
¿Saber de elixires y esencias,
Para destilar lo vivido en súbitas fragancias?
¿Cambiar las miradas torvas en abrazos
Las dudas en ternura y los gritos en susurros?
¿Habéis comenzado a hacer de vuestra vida
Un campo de actos espontáneos,
Como nacen las amapolas entre el trigo?
¿Sabéis leer los líquenes en la piel de las rocas,
Interpretar el vuelo de las golondrinas
O dibujar certezas con la espuma
De las olas en la orilla?
¿Habéis sacado a las rosas sus espinas?
¿Os habéis encontrado en las montañas
Alguna vez con extraños peregrinos,
Y, según avanzábaiss, a vuestra espalda
Se desdibujaban los caminos?
He escuchado que ha aparecido
hielo en los desiertos,
Que los mapas han comenzado a hablar desconsolados
Y que el cielo se ha encendido en las antípodas.
Se rumorea entre bambalinas que clarea el mundo;
Que otro amanecer espera tras los ocasos;
Que infinitos mensajes hacen turno
Para ser abiertos tras las puertas cerradas;
Que hay mil decretos a ser proclamados
Por quien comprenda el lenguaje de Signia.

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